Я часто размышляю о смерти. И не только потому, что работаю с потерями.
Для меня смерть это прежде всего про жизнь. В рассказе Льва Толстого «Смерть Ивана Ильича» говорится о том, что у героя случился, если брать современный язык, инсайт. Он понял, что умирает плохо, потому что плохо жил.
Я не хочу плохо жить. Я напоминаю себе почти каждый день (все-таки каждый), что моя жизнь конечна, и это — как бы это ни могло показаться странным — наполняет меня до краев полнотой ощущения жизни, которая прямо сейчас у меня есть.
Я смотрю на спящих собак, на мягкий свет лампы и ощущаю себя невероятно счастливой. Я гуляю на улице, с неба сыплет мягкий пушистый снег, улыбаюсь. Вижу идущую навстречу бабулечку, она тоже улыбается, мы с ней на одной волне, чувствую, она радуется снегу так же, как и я!
Избегать мыслей о смерти, бояться говорить о ней, думать о ней не помогает, а только мешает жить. Смерть это часть жизни. Они идут вместе, «пакетом». Отказываясь от одного, мы автоматически отказываемся от другого.
Потери, горе, морщины, стареющее тело — это часть жизни. Всех людей. Ни одному человеку не удается прожить жизнь, не встретившись с большими и маленькими смертями.
Мне очень отзывается фраза, что тот, кто избегает разговоров о смерти, избегает жизнь, и, повторив слова Льва Толстого, плохо живет и плохо умирает.
Как думаете?